Al fin, su marido se cansó de quedar bien con ella y se fue a quedar bien con alguien más.
Los primeros días Ofelia sintió la soledad como un cuchillo y se tuvo tanta pena que andaba por la casa a ratos ruborizada y a ratos pálida. [...]
Un día cambió los cuadros de pared, otro regaló sillas del comedor que de tanto ser modernas pasaron de moda. [...]. Al último arremetió contra su sala, segura de que urgía cambiar la tela de los sillones.
El tapicero llegó al mismo tiempo en que le entregaron por escrito la petición formal de divorcio. La puso a un lado para pensar en cosas más tangibles que el desamor en ocho letras. Trajinó en un muestrario buscando un color nuevo y cuando se decidió por el verde pálido el tapicero llamó a dos ayudantes que levantaron los muebles rumbo al taller.
[...] Ofelia los vio irse y siguió con la mirada el rastro de cositas que iban saliendo de entre los cojines: un botón, dos alfileres, una pluma que ya no pintaba, unas llaves de quién sabe dónde, un boleto de Bellas Artes que nunca encontraron a tiempo para llegar a la función, el rabo de unos anteojos, dos almendras que fueron botana y un papelito color de rosa, doblado en cuatro, que Ofelia recogió con el mismo sosiego con que había ido recogiendo los demás triques.
Lo abrió. Tenía escrito un recado con letras grandes e imprecisas que decía: «Corazón: has lo que lo que tu quieras, lo que mas quieras, has lo que tu decidas, has lo que mas te convenga, has lo que sientas mejor para todos».
«¿Has?», dijo Ofelia en voz alta. ¿Su marido se había ido con una mujer que escribía «haz» de hacer como «has» de haber? ¿Con una que no le ponía el acento a «tú» el pronombre y lo volvía «tu» el adjetivo? ¿Con alguien capaz de confundir el «más» de cantidad con el «mas» de no obstante?
La ortografía es una forma sutil de la elegancia de alma, quien no la tiene puede vivir en donde se le dé la gana.
Según el pliego que debía firmar, la causa del divorcio era incompatibilidad de caracteres. «Nada más cierto», pensó ella. «La ortografía es carácter». Firmó. | Alla fine, suo marito si stancò di rendere contenta lei e se ne andò a rendere contenta un’altra. I primi giorni Ofelia sentì la solitudine come un coltello e si ebbe così tanta pena che andava per la casa a tratti arrosita a tratti pallida. [...] Un giorno cambiò di muro i quadri, un’altro regalò sedie della sala da pranzo che di tanto essere modene uscirono di moda. [...] Alla fine si scagliò contro la sua sala, nella certezza che urgeva cambiare la stoffa delle poltrone Il tappezziere arrivò al tempo stesso che le consegnavano per scritto la domanda formale di divorzio. La lasciò da parte per pensare a cose più tangibili del disamore in otto lettere. Faticò con un opuscolo nella ricerca di un colore nuovo e quando si decise per il verde pallido il tapezziere chiamò due assistenti che alzarono i mobili verso l'officina. […] Ofelia li vide andarsene e seguì con lo sguardo la traccia di cosette che uscivano tra i materassi: un bottone, due spilli, una penna che ormai non dipingeva, delle chiavi di chissà dove, un biglietto delle Belle Arti che mai fecero in tempo a trovare per giungere allo spettacolo, la stanghetta di qualche occhiale, due mandorle che sono state stuzzichino e un cartoncino colore di rosa, piegato in quattro, che Ofelia raccolse con la stessa pacatezza con cui era andata a raccogliere le altre minutaglie. Lo aprì. Vi c’era scritta una nota con lettere grandi e imprecise che dicevano: «Cuore mio: faci quelo che tu voi, quelo che tu più voi, faci quelo che tu decidi, faci quelo che più ti conviene, faci quelo che credi è meglio per tutti». «Faci?», dise Ofelia ad alta voce. Suo marito se ne era andato con una donna che al posto di “fai” scriveva “faci”? Con una che si dimenticava una delle due “L” di “quello”? Con qualcuna capace di confondere il “vuoi” di volere con il “voi” pronome personale soggetto? L’ortografia è una forma sottile dell'eleganza dell'anima, chi non ne possieda può vivere dove gli venga la voglia. Secondo la notificazione che doveva firmare, la causa del divorzio era incompatibilità di caratteri. «Niente più di certo» pensò lei. «L’ortografia è carattere». Firmò.
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